J’écoute ce recueil de 1972 réunissant quelques perles sur un collier qui en compte des centaines, amas de verroterie et de vrais diamants, longue file de merveilles sur un fil vermillon, qui brille et qui casse aussi, parfois. J’écoute et c’est la gorge qui se noue, toujours, c’est l’œil qui se fait humide, souvent, ce sont les mots qui touchent et font autant de bien que de mal, et on aime ça.

Historiquement, Avec le temps est peu de choses, une petite sélection de trois ans de travail du franco-monégasque, alors ne voyez ici qu’un prétexte fumeux pour épancher mes souvenirs, éclater les sensations que me font surgir des chansons aussi vibrantes que La vie d’artiste, Avec le temps, A toi et quelques autres. Ferré, le maitre de lui-même et sans Dieu, merci au Diable de l’avoir laissé écumer les salles pendant plus de quarante ans, d’avoir pu déclamer des textes aussi beaux. Rien n’est plus difficile que de suivre toute la carrière du bonhomme. Il faut suivre ces virages intempestifs, ces crises de doutes et ces envies qui vont et viennent. Envies d’orchestres, puis d’intimité, de grandiloquent et d’absolu. Bien sur, il y a cette chanson Avec le temps, incessamment reprise, souvent massacrée, parfois magnifiée. Je n’ai jamais trouvé une seule adaptation digne de Lui, rien, pas moyen. Casse-gueule d’imiter un tel condensé d’émotions, ce piano qui pleure et qui fait pleurer, cette chanson qui indéfiniment vous prend les tripes et ne vous les rends pas. Une veuve noire qui prend tout son temps pour vous digérer, vous consumer.

Cette chanson, justement célébrée, ne sortira pourtant que sur un pâle 45 tours sans grande presse pour l’appuyer, l’on sait ce qu’il adviendra de ce titre dans les années qui suivirent et l’engouement qu’il provoquera.
Vrai qu’elle est sublime cette chanson, vrai qu’elle ne cesse de toucher les auditeurs de tous ages, vrai qu’on ne peut s’empêcher de l’écouter. Conte des désillusions d’un homme, désillusions de tous les Hommes mis en mots avec une crudité qui fait exploser ses propres moments de solitude.
Vous oubliez qu’il parle à tous, il vous parle à vous, uniquement, cette vie contée est la votre, elle vous appartient sans doutes aucuns. Une appropriation, certainement égoïste. Avec le temps s’ecoute seul, isolé, le monde est loin et ce piano est près de votre oreille, le violon vous blesse autant qu’il vous soigne, et cette voix, forcément cette voix... Ce temps-là, vous ne pouvez le partager qu’avec vous-même.

Si je m’en tiens à cette petite compilation, La vie d’artiste ne manque pas non plus de me faire son petit effet et, curieusement, les ingrédients sont proches. Le relief abrupt, la voix qui clame mais qui point ne chante, ces notes de piano qui répondent au monologue, "Je continue ma vie d’artiste. Plus tard sans trop savoir, un étranger, un maladroit, lisant mon nom, sur une affiche, te parlera de mes succès. Mais, un peu triste, toi qui sais, tu lui diras, je m’en fiche, que je m’en fiche".
Puis le piano souffre de lourdes frappes sur les touches et s’achève cette vie d’artiste.

Non pas que j’aime tout un répertoire, je préfère le Ferré tourmenté et noir d’Et basta que les collaborations symphoniques parfois vraiment hermétiques. Mais quitte à le prendre en entier, autant tenter les expériences, il ya toujours quelque chose à retenir d’un maitre.
Léo Ferré, héros de mon père, je l’ai pourtant vu en concert, fête de l’Humanité, sa dernière apparition publique à l’invitation de Bernard Lavilliers. Drame de mon jeune age, je n’en ai aucun souvenir et je m’en mords les doigts. Que je regrette aujourd’hui cette mémoire défaillante, juste pleine de cris et du soleil qui tapait dur ce jour-là, et puis, et puis plus rien, le néant, dommage.

Le prétexte d’une compilation pour parler d’un tel homme, un peu facile de ma part il est vrai. Mais pas de honte, pas de méchanceté. Juste que c’est ici le seul CD qui me soit disponible sous les yeux. Je vois la pochette, la galette qui maintes fois écoutée, saute au moment de L’amour fou, et mine de rien, je me plonge dans de beaux souvenirs. Je me fous bien que ce ne soit qu’un petit machin produit à la va-vite pour surfer sur le succès inattendu d’une sombre face B. Merci Satan et basta.

Vincent Ouslati